lunes, 30 de julio de 2012

Sociedad anónima


Sociedad anónima









Las paredes del barrio
los discursos renovados
papeles multicolores invitan a votar
que intentan algún panfleto
describiendo la historia
mutación de las ideas
en una sociedad anónima

Estos barrios tienen mucho que contar
en ellos hay descendientes de viejas conquistas
son negros que sienten en sus espaldas látigos y torturas
son indios que transitan el mismo yugo
gente abusada por los mismos sádicos religiosos
que mienten en nombre de la cruz
plusvalía que sostiene al poderoso en su hacienda
Al final…
la misma cosa
solo que esta vez dominan nuestras almas
nos transforman en cómodas boletas
nos doblan e introducen en cajas
electorales o no….
Al final son urnas

En nuestros barrios vive la pobreza
entre música estridentes y viejas consignas
hipnosis colectiva
péndulo idiotizante que baila
ante los ojos desnudos de la juventud


Estos barrios de poetas muertos
aunque vive alejado del cielo
sube diariamente escalinatas
solo algo es intocable en esas calles
inalterable ante la ráfaga de ideas fragmentarias
eso, sin lugar a dudas es la esperanza
esa mujer que duerme con los ojos abiertos
esperando ser descubierta
sus labios esperan un beso
que la despierte
 junto a su pueblo

Crimen y castigo


Crimen y castigo


Las consecuencias del efecto
los disparos que buscan inocentes
la conciencia sucia de los culpables
periódicos de dudosa objetividad
las calles sin pájaros…
ni flores…
las discusiones entupidas
los actores forzados por su destino
el desinterés del televidente
el policía sin moral y poco sueldo
el juez de vacaciones
viudas llorando sobre lapidas frías
las cuencas del rosario de todos los días
el niño que ganó una bala perdida
los que le importa
los trogloditas

Ósea…
Estamos jodidos
buscando explicaciones en la forma
sin mirar el fondo de las fosas
esos huecos indignos donde entierran a sus victimas
con flores indiferentes
con obituarios
que nada dicen
solo muestran
la superficie del problema
las consecuencias del efecto

sábado, 28 de julio de 2012

OJOS QUE MIRAN AL OTRO LADO DE LA PARED


OJOS QUE MIRAN AL OTRO LADO DE LA PARED





Entre las trincheras llenas de soledad
hay  gritos mudos ante la indolencia
se vuelven brisa que transporta semillas
de los sueños rotos de la tierra
Caminan sin mirar
miran sin tocar
aman sin sentir
viven sin morir
mientras hayan sueños…
jamás podrán experimentar la muerte
Caminan sin mirar las bombas que destruyen
los antiguos parque donde jugaban a ser niños
ahora en cambio, entre la podredumbre
se sienten los dolores de parto de la misma tierra
Somos campanas de anime
retumbando en el olvido
somos los mismo, los de ayer
los de Hiroshima, los de Vietnam
los de Bagdad sin su magia de los cuentos
somos pájaros que cantamos con una tristeza
que simula todas las lágrimas del universo


miércoles, 25 de julio de 2012

CLANDESTINA


Clandestina


Una escalera me separa de tú alma
son pocos pasos para algunos
yo siento cada centímetro
como una carretera interminable
un abismo
una montaña muy alta
miro desde el primer peldaño de mis miedos
¿Como llegar hasta tus espacios?
¿Como atravieso está barrera de ojos que miran mis pasos?
mientras tú,  mirada clandestina
Me observa desde el otro lado del espejo
esperando algún reflejo de mi alma.
Tú…
Mirada clandestina que abandonas la paz
aunque llena de miedo
rompiendo la inercia
con tú mirada...
Un reloj de arena que invoca cada hora
no importa cuántos pasos me separen de ti
estoy en ese peldaño
en esa escalera
mirando tú puerta
con arcano deseo de romper los sellos
aunque miles de almas
cientos de ojos
millones de comentarios
me separen de ti
te estoy esperando
mirada clandestina

AUSENCIA


AUSENCIA


Este corazón no soporta extrañarte
es tan triste saber que estas en otras esquinas, otros lugares
sitios lejanos de mi
no te imaginas lo duro que es extrañarte

Siento una procesión
tan penosa
tan triste
tan cargada de recuerdos lejanos
ausentes recuerdos
sólo me ata a está vida... tú sonrisa

Se que queda poco tiempo para los dos
aunque me miras desde tus ojos de niña
no dudes que este viejo corazón está llorando tú ausencia

CORAZÓN



CORAZÓN


No importan las gotas de lluvia transportadas en este río plagado de la humedad
Corazón
ni siquiera es relevante cuantas estrellas giran alrededor de un poeta soñador que mira al cielo
Corazón
el compás de tú corazón marca cada nota de mi,
Corazón
sin ti, la melodía es una monótona canción sin pájaros ni mariposas
sin tú corazón...
no hay sílabas ni poemas,
Corazón

martes, 24 de julio de 2012

Hoy vi emerger tus ojos de la muerte padre Bolivar


Hoy vi emerger tus ojos desde las sombras de la muerte
Mientras el mundo quedó maravillado
Tu mirada  lleno cada espacio de vida

Desde los rancho humildes
en las alcantarillas donde mueren las gotas de lluvia
tus ojos dijeron presente a un mundo que te ha negado
confinadote a la piedra  y  homenajes rimbombantes

Los herederos de Cortez se llenan de horror ante tus ojos
nuevos Mantuanos muestran su recelo ante tu presencia
Piden que vuelvas a la roca
Que te hagas inerte
ante la amenaza de tu ejemplo

Tus ojos...
Huracán que mueve conciencias
Burla la muerte y llena de esperanzas a mi pueblo
Pueblo que jamás te abandonó
Guerrero de la luz
Simon Bolivar.

lunes, 23 de julio de 2012

RIGOR MORTIS


RIGOR MORTIS



Camino por las calles de esta ciudad sin sentimientos
esperando toparme con la poesía
en cambio,  solo consigo miradas indiferentes
todos andan rápido
Nadie se detiene...
El único requisito para el libre tránsito:
Pensar en nada

Acuden a una tienda cualquiera y compran Coca Cola
mientras lamentan la muerte del quinto Jackson
o  la pérdida de glamur de algún actor de la farándula

Todos parecen zombis
caminan sobre las nubes
cualquier comentario es de características instantáneas
las mujeres en casa, se acomplejan por sus kilos
mientras compran por la tele
un remedio mágico para ocultar las arrugas, la celulitis o el exceso de culo
Llame ya…
Oferta ya

Así de sencillo esta el mundo moderno
alejado del fondo
flotando en la forma y la inmediatez
la piel es postiza al igual que las convicciones

nadie confía en nadie
nadie quiere a nadie
nadie con nadie

Hoy al viajar en el metro…
al  moverme por una calle cualquiera
miro esos ojos…
los siento perdidos
buscando el camino de regreso
en la escena irrumpe un evangélico al que todos miran como si fuera loco
un cantor intenta romper las paredes inertes de la indiferencia
Nadie se mueve…
Todo esta rígido…
Rigor mortis…

domingo, 22 de julio de 2012

Hija de La Luna…Polvo de estrellas


Hija de La Luna…Polvo de estrellas 






























Lilit, te veo en las noches de mis miedos
y mis sueños profundos, 
Te veo como brisa que golpea mi rostro 

trasladándome hasta tu beso 
Ese mismo ósculo cargado de ternura que me entregaste, 

en el marco de tu inocencia 
Como me divertía en el ámbar de tus ojos, 

jugando a querer como un chiquillo; 
Como me dibujaba en tu pelo, 

negro como este silencio de tu temprana despedida. 

Crees que te olvide? Imposible... 

seria como negar mi propia sombra, 
O mi reflejo triste, frente al espejo donde recuerdo tú ser. 

Cierro los ojos y te veo reflejada danzante frente a la luna, 
Envuelta en sabanas blancas, desfilando para mi, 
Mientras contemplo cada uno de los pliegues de tu cuerpo, 
Reflejados en las sombras de cada nostalgia. 

Así te recuerdo hoy, así te veré mañana… 

Cada mañana al despertar, cada noche al dormitar… 

Se que me esperas al final, hija de la luna, polvo de estrellas 
Te juro que serás mi último pensamiento en esta tierra. 




A Yolanda a dos años de su siembra 

Sombras del ayer

Dame tú mano y caminenos
Te invitó a revisar el espacio vegetal de cualquier parque
Mientras la naturaleza se hace cómplice de mis propuestas
Sería bonito verte junto al sol en una tarde cualquiera
O sentir el olor a tierra mojada del césped 
Mirar a los niños correr endémoniados
Mientras juegan sin maldad alguna
Tomarte de la mano...
Sentir la mirada de los viejos
Que contemplan tú belleza juvenil
No se... Tantas cosas
Escribir en un banco nuestros nombres
mirar las nubes de cara al espacio encontrando en ellas
Miles de formas cómplices de mi ilusión
Sería hermoso... No lo niego
Caminar por el parque tomado de tú mano
Sentir tú respiración
Mirarte... Tan sólo mirarte
Una acción imposible después de tantas lunas y tormentas
No es fácil pasar por ese parque sin recordarte
Es por ello que no dejó de regresar en mis recuerdos
Sintiendo los aromas...
La brisa... Los sueños 

Han pasado muchos años
No se cuántos...
Pero al pasar por este parque
Regresas desde la fría dimensión 
Y colmas de señales mi presente
Ya los niños de ayer no son los mismos
Sólo sombras que desfilan en mis recuerdos
Sólo sombras...
Sólo sombras
La noria gira entre cantos viejos
Mientras camino por esas veredas vegetales
Sólo aunque mil ojos rodean mis espacios
Veo gente caminar... Algunos tal vez tan solos como yo
Incluso nuevas parejas jugando amor al aire libre
Muchos de esos ojos que me miran
Me traen tú sonrisa en un recuerdo
Y aunque te siento...
Aunque te huelo...
Sólo la rabia de no tenerte está presente

Te invitó a caminar por este parque
Mientras la sabía sube por los tallos hacia el sol transformados en hojas verdes
Aunque no te vean todos
Te estoy mirando...
Entre las sombras
Te estoy mirando 

sábado, 21 de julio de 2012

Luna llena


La luna llena da luz imaginaria la noche
al igual que los miedos
no es real
sólo refleja lejanos soles
luces prestada ... es más
oculta sus sombras tras una mentira luminosa

en las noches miro esa luna
siempre recuerdo todas esas noches
esos momentos lejanos
al igual que la luna
esposa de los viejos marineros
hija de los seres de la noche
lilith que alimenta de miedos clandestinos
luna..
tan sólo una luz
pequeña ante la luz de tu poema

la muerte tiene su tiempo

La muerte camina despacito hacia la ventana
con la mirada neutra y las manos vacias
sus labios son silentes de notas y oraciones

asi se nuestra toda
asi llega de pronto
la muerte va portando una flor marchita
un beso inconcluso
una camandula fria con voces de lejania

mientras todo llega tan temprano
inesperado...
que la vida se va de permiso

Dios es un hecho Cultural

Hecho cultural



Me dijeron que dios era un hecho cultural y lo creí

Me dijeron que estaba en las alturas

Que era de mirada perfecta y de tez clara

De barba abundante

Eso… también lo creí



Me dijeron que tenía que ser paciente

Que el final estaba cerca y tenía que creer

Que decir no creo era socialmente incorrecto

A veces me silencie



Me dijeron que Ala, Mahoma, o Buda  eran dioses paganos

Que todos nacimos del polvo

Y si eres mujer de una costilla

Que las cruzadas eran buenas intenciones

Que la conquista era un plan de alfabetización

Que los indios, los negros, los cholos no tenían alma

Y alguna vez lo creí



¿Dios existe?

Claro, pero no en una nube

Ni en un sitio oscuro y lleno de cruces

Ni entre las sotanas de un grupo de señores de gustos anti natura

Ni en imágenes forjadas para dominar a pueblos

Ni en discursos políticos donde es nombrado como referente de luz

No puedo verlo en las venganzas del viejo testamento

Ni entre los fusiles y bombas de las guerras

Ni entre el egoísmo de los poderosos

Ni en las mantas de esas señoras amantes del pulpito

Ni siquiera en el miedo de los pobres de esta tierra



Este Dios que yo conozco

Es antagónico de su esdrújulo contrario

Esta en ti

En mi

En ellos

Solo a través del estudio

Llegaras a ese  ser

ES TU DIOS

viernes, 20 de julio de 2012

Carrera de ratas


Carrera de ratas

Mientras unos caminan distraídos por andenes sucios
otros mueven sus cuerpos pegados a la pared
corren siguiendo su instinto
más por entrenamiento que por convicción

En sus marcas….
listos…
empieza esta competencia
esta yinkana llena de niveles y obstáculos
con vendedores y murales fríos
voces impersonales
ranchos en el paisaje
túneles oscuros
al igual que las razones

Cuando las ratas llegan a su meta
se montan en su rueda
tal cual fue diseñada por sus hábiles domadores
empiezan a mover sus patitas
haciendo girar la gigantesca noria
como si fuera un juego
solamente por alimento
aunque viven con hambre implacable
ya que ese mendrugo insaboro
no se parece al queso de sus sueños

por las tardes al caer la noche
luego de girar sin descanso ese mecanismo inmoral
regresan a sus madrigueras
en su ruta de retorno hay otras ratas
que aunque no lo saben…
sostienen el sistema

jueves, 19 de julio de 2012

MUNDO EXTRAÑO.COM


MUNDO EXTRAÑO.COM 

5 de la mañana
millones de pasos sincopados
nadie ve al que le circunda
nadie escucha el lamento de un niño
no es casual...
es parte de esta velocidad sin sentido que nueve todo

En la tele todo es igual parece un hormiguero
los verdes contra los azules
los azules contra los rojos
los daltónicos contra todos
ya que nadie perdona la incapacidad de ver algún color

En el metro una señora observa a un joven con lujuria
el, mira a otro hombre
quien indiferente observa por la ventana hacia la nada
hacia la nada...

Un loco trata de leer algún poema
La OTAN anuncia por la radio que la guerra acabara pronto
Claro…  con todos nosotros
un izquierdista dice que los derechistas acabarán con el mundo
mientras jura que pondrá bombas para impedirlo
más allá que de acá
una chica juega con agujas y sueños portátiles

Alguna canción suena a lo lejos
mientras…
la bolsa de valores anuncia que no hay salida posible sin el capital
los policías juegan a los ladrones y viceversa
Un delincuente se trasforma en sombra esperando algún proveedor de dinero
El mundo se acabara dice un evangélico
un hombre espera en una esquina
la llegada de nueva conquista
Llueve en Bosnia...
sale el  sol en Perú
frío en alguna cama solitaria
el hospital  ve nacer un niño en el piso dos
pero en planta baja…
Un sueño muerto ingresa a la morgue
bañado de formol e indiferencia
nadie sabe quién lo mató
pero un funerario se alegra
Veo tanques de guerra...
aviones de guerra...
soldados de guerra...
mierda de guerra y viceversa
y aunque parece a simple vista que todo está perdido
escucha....
déjate tocar por la lluvia
limpia tú piel
sueña...
aunque no te crean
entre las rendijas de un planeta en caos
existe un poema que te busca
existes tú
poema andante

“Rafael Isea plantea enfocarse en Chávez” O su forma de escurrir el bulto


“Rafael Isea plantea enfocarse en Chávez”

O su forma de escurrir el bulto



  El Gobernador de Aragua, Rafael Isea, indicó que en este momento se está luchando por la campaña del presidente Hugo Chávez t no se puede "distrae" en diluciones de otro tipo, en referencia a la selección de las candidaturas regionales del Psuv”

Leer esta perla del Gobernador del estado Aragua me hace viajar en el tiempo, cuando colaboré con su equipo en la Secretaría de Cultura. Recuerdo las incansables veces que eleve mi malestar ante lo que a mi juicio terminaría con arrebatarnos la gobernación y entregarla en bandeja de plata a los sectores de oposición.

 Han pasado casi cuatro años de la llegada de la revolución a los valles de Aragua y el panorama pasa de gris oscuro a negro espeso, siendo ilógico, con 17 Alcaldías y además la gobernación conquistada, solamente con presencia opositora en el municipio Sucre (Cagua) en las de este año,  nos aproximamos débiles a las elecciones regionales donde se perderán bastión revolucionario de la gobernación y algunas alcaldías.

Los cambios no se decretan, así como tampoco los liderazgos, pensar que mediante políticas efectistas lograríamos avanzar es el error que hoy nos costará la revolución en el estado, porque sin dudas el Presidente ganará los comicios pero es inevitable que la oposición gane posiciones que hace cuatro años nos hubieran causado asombro. ¿Quien tiene la culpa? Lo más triste es que nadie asume su barranco y solo se ve caer el gigante ante la mirada estupefacta de quienes votamos por la revolución en el estado.  

El gobernador Rafael Isea, ha sido el sordo mayor, el rey desnudo que rodeado solamente de sus allegados adulantes ha negado cualquier puente de dialogo, se encerró entre sus paredes siendo visible solo en los actos de su conveniencia, ofreciendo demagógicamente cosas que quedaron en la fantasía. Estas razones harán que se pierda la Gobernación y arrastraran males al estado aunque conquistemos el 7 de octubre, no existe excusa posible para que el gobernador no lo hiciera bien, solamente su súper ego y esa capacidad de ver solo lo lucrativo a sus intereses.

Gobernador isea, usted tiene razón, tenemos que preocuparnos por el 7 de octubre y la victoria de nuestro comandante Chávez, hacer esfuerzos para lograr la victoria popular y acercarnos al socialismo. Es tan triste su gestión que el ex gobernador Didalco Bolívar suena por ahí como aun opción, que terrible sería volver a ese pasado aunque el presente que usted nos ha dado es simplemente triste y lamentable. Ahora podrá pasar a su retiro y dedicarse al negocio del espectáculo, única empresa que vio el queso en su tostada durante su  gestión.




Humberto Roa Aguilar
Cantautor y Poeta aragüeño
Poetandante@gmail.com

martes, 17 de julio de 2012

El Sueño del Pintor




EL SUEÑO DEL PINTOR



El lienzo dejaba ver la brillante presencia del óleo fresco, mientras que el olor de la pintura, confundido con la trementina; impregnaba todo el ambiente. Solamente las pinceladas rasgaban el silencio del recinto; de poca luz y elevadas ventanas; blancas paredes en la que se dejaban ver, unas pequeñas grietas producto del indetenible tiempo. Las columnas sostenían el techo confeccionado de caña brava; era alto y le daba cierta frescura al recinto. A los pies del caballete, se difuminaban millones de puntos de colores que emulaban un universo multicolor, de formas tan diversas, que daban paso a la imaginación.


En las paredes había cuadros sin concluir llenos de colores, algunos papeles arrugados con dibujos rodaban por el piso del taller; unas esculturas a medio comenzar y otras cubiertas por unas sabanas blancas. Toda la estancia tenía vida propia, emergente de cada rincón, de los ojos de los personajes a medio acabar de esas pinturas, de los colores mismos y su infinita combinación. Un espejo rectangular dejaba ver una dimensión distinta de esa habitación colmada de magia y leyenda.


El hombre que sujetaba la paleta y el pincel, miraba poseso las líneas que emergían de su lienzo, cada nueva pincelada dejaba ver la figura de un prisionero acostado en un viejo catre. Su seño pensativo estaba acompañado por una mirada cargada de tristeza, su camisa remangada no ocultaba esa enigmática elegancia que lograba trasmutar todo cuanto tocaba, desdibujando ese calabozo para transformarlo en un altar. Cada arruga de su faz le daba una vida que saltaba de la tela a esta realidad. Su mano apoyaba su mentón con aire reflexivo; y los claro oscuros daban la sensación de soledad, mucha soledad.


Posteriormente de la larga tarea, el pintor abandona su empresa algo pensativo; la mirada del Generalísimo, quedo grabada de una manera inquietante, tenía una gran curiosidad por los sentimientos de ese hombre en el catre, que pensaría en esas póstumas noches el héroe de Valmy. ¿Será que pensaba en Catalina, En aguas haitianas, a bordo del Leander, en el tricolor de la Bandera, en las noches frías de Rusia, o en los mares lejanos que atravesó muchas veces en busca de un sueño, el las glorias de Pensacola o simplemente en el universo de ideas de su masónica visión de la vida?
Cada mirada del pintor a su obra desataba nuevas interrogantes de ese hombre majestuoso, intrépido como las leyendas de su niñez y a la vez presente en todas las cosas, absolutamente verdadero, como la lejana luna que rodea Urano o el mismo sol.


Así pasaron las horas con su movimiento interminable, sumergiendo al artista en un sueño largo y profundo, mientras contemplaba al viejo general, sus ojos se cerraban hasta que un ruido lo hace saltar de la silla; mira en todas las direcciones instintivamente hasta que frente a el se presenta la figura de un hombre vestido con prendas militares y una espada al cinto, sus chatarreras resplandecían con la tenue luz de las velas, los botones de su guerrera simulaban el brillo de las estrellas lejanas; su mirada proyectaba una sensación de paz e inteligencia. Levanto su mano y dijo al atónito testigo de su presencia:
-Salud hermano, siento que tengo muchas cosas que responder a tus muchas que preguntar.
El joven pintor, mira el cuadro y al misterioso visitante perplejo sin saber que decir, era la misma persona presente ante el, cargada de vida, su estampa gallarda lo impresionó al mismo tiempo que pregunto:
-¿Es usted quien creo que es o eres el espejismo producto de mi sed de conocimiento?
-Soy lo que tu corazón quiere que sea, soy los colores de la bandera, sus estrellas, soy la brisa marinera que empuja las velas de los barcos en las costas; soy las piedras del cuartel libertador de puerto Cabello, soy las cadenas y cada uno de los eslabones que me unen a la historia; estoy presente en cada color de tu paleta y en la ausencia del negro de la noche; mi alma esta esparcida por cada rincón de esta tierra de gracia, desde la Vela de Coro hasta los Llanos, desde las montañas Andinas hasta las costas cumanesas, en el Cerro el Ávila o en las empedradas calles de Caracas, soy la esencia misma de Venezuela.
Este ser cargado de vida, levanta la claridad de sus ojos hacia las ventanas y girando sobre sus botas dice en baja voz:
-Sentí el calor de la traición y el veneno de la decepción, no adopte ninguna patria ya que me sentía universal; eso me empujo por el mundo tratando de cultivar la emancipación, mire las estrellas y me formule muchas preguntas sobre los misterios de la vida y por ello fui juzgado. Los seres humanos son temerosos de lo que desconocen y es por ello, que un ser como yo siempre fue un incomprendido. Caminé por tierras lejanas y mi piel se erizo ante el retumbar de los cañones. Te mentiría si te digo que no experimente miedo; pero algo superior siempre marcaba mis pasos en cada batalla.
Cuando estaba el Leander, miraba en la cubierta el horizonte abismado con la belleza del mar caribe, el sol era diferente al que iluminaba en Europa, su calidez llegaba hasta lo más profundo de mi alma aventurera, cargándome de energías para las luchas que se aproximaban a mi vida; pero no temas por las cadenas que me ataron en la Carraca soy inmortal y traspaso los velos del tiempo nada podrá jamás detener mi alma, soy el fuego patrio, soy Francisco de Miranda.


El pintor se sobresalta en plena madrugada, observa a su alrededor y todo esta inalterable, la figura en el lienzo lo seguía mirando pero esta vez el ya entendía lo que transmitían esos ojos, llenos de fuego y calma aparente. Sintiendo la sensación maravillosa de este sueño patrio, el artista sujeta su paleta y se dispone a terminar de impregnar de los colores a la figura del viejo guerrero, esta vez la inspiración daría paso al final de su obra pictórica, quedando grabada para siempre en el colectivo; la figura del mas grande de los guerreros de mundo, el genio del gran Francisco de Miranda Rodríguez.


lunes, 16 de julio de 2012

Gusano de metal


Gusano de metal



Interminablemente se repite la escena una y otra vez, durante todos los días de  cada semana, los mismos zombis buscando un puesto en las entrañas de ese gusano metálico, de mirada triste,  cargando con sus almas por los laberinticos túneles donde la luz no llega,  debajo de la ciudad, la claridad es un mito, al igual que la  esperanza.

El miraba el  agujero negro mientras una muchedumbre esperaba detrás de él, podía ver entre la media luz las vigas lustrosas por la fricción por el efecto de las ruedas metálicas que se perdían en el fondo de ese hueco, sentía compañía en los olores a diferentes perfumes, el roce inevitable con otros seres.

El gusano de metal anuncia su llegada entre una ráfaga de viento artificial, la gente empieza a moverse hacia la frontera amarilla, al igual que en la vida, las personas siempre se mueven a la zona amarilla para buscar un lugar donde llegara la luz.













la sacerdotiza





 

LA SACERDOTIZA

Se que tu mirada esconde,
el conocimiento mismo,
se que el pliego de tu manto
guarda la ley para usarla
cuando lo ordene tu instinto.
Numen de inigualable belleza,
ser de las profundidades de mi alma,
que observas desde tu arquetípico mundo,
guiada por la intuición de tu esencia.

Lo se, pero igualmente
quedo deslumbrado ante tu atributo
de mujer de mil colores
que aun estoy por conocer.

Tú en el medio de la polaridad
entre el día y la noche, la luz y la sombra,
el bien y el mal.
Me enseñas cada uno de tus miedos,
tu belleza inigualable y los rubíes de tus cuencas
Lo se, solo soy un mago; pero mis ganas de quererte,
me hacen soñar contigo para que tu junto a mi alma
seas dueña de este reino, que prometo conseguirte
por el amor que te tengo.

Déjame ver tus ojos, enséñame lo que escondes,
dame la oportunidad de tomarte por el brazo
e invitarte a caminar junto a los destellos de la luna.
Sabrás que la luna miente, ella no tiene luz
solo es un  reflejo, al igual que muchos de tus miedos.
Déjame bañarme en las aguas de tu intuición,
dame tu beso misterioso y embrujador,
entrégame los arcanos que se esconden
en los pliegues de tus manos.




 Siento tu intuición






Manipulación de las emociones Caso Gledys Ibarra


Manipulación de las emociones


La noche del domingo 15 de julio rondó por las redes sociales la información de la supuesta muerte por asesinato de la actriz venezolana Gledys Ibarra, noticia que subió a las redes en un portan farandulero de nuestro país. En este mensaje noticioso se decía que la mencionada artista había sido encontrada amordazada y maniatada con evidentes signos de violencia en un sector de las Mercedes de Caracas.

Al llegarme la información me active a buscar detalles en la red y es cuando descubro que la misma es TOTAL Y ABSOLUTAMENTE falsa, este descubrimiento me hizo formular unas preguntas de por que se origina esta matriz y me plantea una hipótesis de su intención

  • Quien gana con esta información carente de veracidad?

  • Quienes están detrás de esta información y cual es la intención de la misma?

  • Se exigirá sanción al portal farandulero de Ronda, quien se prestó para esta información sin ser verificada como contemplan nuestras leyes competentes en esta área?

  • CONATEL emitirá algún comunicado y tomará acciones legales en la búsqueda de la salud mental de la población?

Las matrices de violencia en Venezuela son de vieja data, se ha tratado de alinear nuestro país con el terrorismo y cuanta corriente belicosa exista, reforzada diariamente por unos medios que utilizan los símbolos para activar miedo.

Este mensaje sube a las redes sociales la noche del domingo y recorre por mensajería de texto los usuarios de Blackberry y los diferentes medios digitales  (grupo mas proclive a difundir y creer estas informaciones) con la intención de que las personas se acostarán con esta idea, lógicamente por la mañana descubrirían la mentira, pero ya habría causado su efecto, que no es otro que el de medir el impacto de este tipo de noticias en una población politizada y enajenada frente al fenómeno de la seguridad.

Hay que estar atentos, el fin de semana desde el  13 al 15 de julio reportó hechos de violencia extrema y siento que estos no estas desvinculados de este "inocente mensaje".  Debemos activar la población mediante la formación ideológica, única barrera protectora ante estas mentiras.

Lo planteado me sugiere que en ciertos sectores de nuestra oposición, existen planes para asesinar a un personaje de la vida pública, tanto de la política como del mundo del espectáculo a fin de causar efectos en el electorado. Frente a un candidato que no alza el vuelo y se muestra debilitado en las encuestas. Cuidado, el fantasma del terrorismo ronda las calles de Venezuela

A continuación el mensaje con su respectivo link de ingreso: http://candelachepa.blogspot.ca/2012/07/actriz-gledys-ibarra-fue-hallada-muerta.html?m=1


Humberto Roa Aguilar
Poetandante@gmail.com
Cantautor y poeta

sábado, 14 de julio de 2012

Ella





ELLA


La sombra de mi sombra que me abraza,
cuando todos creen que duermo por las noches
se desliza dulcemente por mi cama… es ella
aparición nocturnal que me trae la alegría,
a veces tristeza, otras veces miedo
pero al fin de cuenta mi propio miedo.

Ella, sonrisa marinera que desata las tormentas,
con la gracia de su beso nacido de los lamentos
así es ella, una cascada de mil formas y colores
que me da y me quita al mismo tiempo
Ella…solo ella 


Y en tus abrazos duermo cada noche de mi vida
esperando la señal de cuando llegas o te vas
a pesar de que nadie te distinga
se que estas a mi lado…. Siempre a mi lado
esperare tu beso final, tu caricia franca,
secaras mi sudor y mis lágrimas,
lo se… no me preguntes como
tal vez al inicio de la vida lo sabía
por eso te presiento por las noches en las sombras
cuidando de mí a cada paso, esperando tu momento
para cubrirme con tus alas y llevarme contigo.


Te siento en cada flujo de mi torrente sanguíneo
y en los recuerdos tristes y alegres de mi vida
en cada poema, en cada línea, en cada beso;
en mis errores y triunfos, en mi forma de amar
solo se que es ella, solo ella…la muerte.










Titánic una historia como la nuestra


Titánic una historia como la nuestra





Cuando recuerdo la historia del Titánic y su trágico hundimiento en las frías aguas del sur de las costas de Terranova, no puedo dejar de triangular esa tragedia con nuestro dolido Proceso Bolivariano.  Para llevarlos al relato, debemos recordar que el RMS Titánica, tocó el fondo del mar El 10 de abril de 1912, porque una serie de factores se conjugaron para ello. Todos estos factores de origen humano pudieron evitarse, pero la arrogancia y el triunfalismo dejaron por fuera la posibilidad de atracar en puerto seguro.
El Titánic zarpó entre bombos y platillos con sus dos mil y tantas almas desde Southampton (Inglaterra) con destino a Nueva York, ninguno de los que presenció ese espectacular acto dudaron por un instante que esa gigantesca nave pudiera lograr su cometido. El interior de ese barco no escapaba de la realidad social del momento, una clase pudiente estaba entre lujos inimaginables mientras una masa humana viajaba en clase económica alejados del confort, abrazando el sueño de la tierra prometida.
Los constructores y financistas de la empresa trasatlántica viajaban en primera clase, entre la música de cámara y platillos exquisitos, El capitán Edward John Smith, de gran prestigio y una hoja de vida impecable fue el escogido para llevar a puerto seguro la embarcación.  Según la historia, los oficiales a su mando le advirtieron de reducir la marcha  ante la inminente amenaza de  iceberg en la zona, pero la arrogancia ligada a la ambición de reconocimiento,  originaron que este experto lobo de mar, prefiriera no perder  tiempo en el cumplimiento del  itinerario. Los sistemas de seguridad estaban adecuados para las exigencias de la época pero al fin de cuantas ese barco era insumergible.
Esta tragedia debería servirnos de ejemplo en estos días de tantos contratiempos, al igual que el Titánic nuestro proceso está conformado por una clase privilegiada que disfruta del viaje con la mejor vista, mientras la clase trabajadora y el  pueblo viajan en clase económica, pero sosteniendo sobre sus hombros el peso de los perezosos y oportunistas que aprovechan la tranquilidad de viajar en la cubierta de barco pero sin pagar el pasaje.
Hoy en nuestro proceso, Los oficiales a bordo indican a nuestro timonel que nos aproximamos a un mar contaminado de iceberg, pero nuestro capitán no permite opiniones, nos dice sin lugar a dudas,  que nuestro barco llegará al puerto del socialismo, aunque sus acciones nos prometen la fría tumba del fondo del mar de la desesperanza.
Nuestro proceso navega a la deriva y eso se debe a que en esta travesía se olvidó como en el RMS Titánic el incluir botes salvavidas, en nuestra realidad esos serian la formación la cual ha quedado a un lado por la política electoral y la idiotizarte reproducción de la enajenación   que tanto daño nos ha hecho. No dudo ni un instante que el día del hundimiento, como ocurrió en la célebre tragedia, solamente habrá botes salvavidas para las clases privilegiadas, dejando a los excluidos de siempre (el pueblo) naufragando a su suerte.
Este barco, zozobrará ante nuestros ojos porque se perdió el rumbo, se aleja de los cambios sustanciales y reproduce los males heredados de la odiosa cuarta república, lamentablemente más viva que nunca, si no me lo creen que alguien me explique por qué AD es la segunda fuerza de oposición en nuestra nación.
Nuestro proceso transita hacia su fin, no porque este poeta lo que quiera así,  pero no puedo hacerme solidario con el presidente cuando enfrenta a la Izquierda, (marxistas leninistas) en el caso del periodista Sueco, cuando la
Asamblea Nacional,  entrega la comisión de cultura a factores de  oposición desestimando la importancia de la cultura, cuando se repiten en cada estado las políticas que tanto hemos criticado, solamente para mantener el poder; cuando nos alejamos del socialismo y engañamos a los más pobres con promesas efectistas cargadas de un populismo que tarde o temprano acabara de manera definitiva con nuestro proceso, digo nuestro porque soy de los que los tratamos de construir y hoy las malas políticas lo llevan al fondo.
No quisiera dejar estas reflexiones sin citar a un poeta latinoamericano que hoy cobra vigencia ante la traición a la izquierda y la reproducción de la alienación:



…“Después de todo
usted es el palo
mayor de un barco
que se va a pique…”

                                                                                                                       Mario Benedetti




Humberto Roa Aguilar
Cantautor y poeta
Humbertoroa7@hotmail.com
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