Cuervos

Cuervos

Miro este pájaro negro picotear mis viseras

Su plumaje como sombra

Sus ojos perdidos en la tarea de la nada

Sus garras solo sirven para sus causas

Vuela, gracias a sus alas

Sin  poseer  la nobleza del cóndor

O la elegancia del águila

Yo lo adopte desde que era pichón

Lo alimenté como a un canario

Le di alpiste, frutas, alimentos

No lo confiné al encierro

Pensé que las bondades de la libertad

Moldearían su alma

A pesar de mis cuidados

Mi mano que lleno su buche de pájaro

Hoy siente los picotazos de ese pico

 Que invité a cantar en otros tiempos

Claro… la culpa es mía

¿Cómo podría un cuervo imitar la gracia y el canto del turpial?

Cantar en el lenguaje noble de las aves de primavera

Esas aves…

Su pico se inca en mi corazón

Porque sabe que ese e camino para mi fin

Mis entrañas están expuestas al viento

A la orden de su voracidad

Seguiré cantando a pesar de su ponzoñoso beso

Sé que no comerá de mi corazón

Porque ese no es su plato favorito